AVENTURAS EN VERSO

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La carne duda en la decisión de partir. Decisión difícil, decisión que se alimenta de otras decisiones.   Cómo poner el pie en el suelo y saltar hacia la cama del abismo.  Tal vez sea tarde o quizá temprano para empezar una nueva vida. Pero… ¿qué pasará conmigo? El silencio se seca sobre la piel la noche y el lenguaje del miedo devora tu mano que se acerca y aleja según el desvarío del destino. Tomar la decisión, partir  será… como cuando la lluvia ahoga el fuego y sólo queda la leña fisurada en los delirios de la hoguera. Graciela Giráldez, Divisiones año 2017

No tan cerca; primero despréndete de ese viento que ata tu cintura y luego admite que mis ojos son la ráfaga que da vértigo a tu cuerpo. Entonces, seré quien resquebraje las raíces que se acumulan en los escombros de aquellas vírgenes que tienen tus manos  amarradas a los tobillos de la locura. No tan cerca; deja que corra el aire entre la lluvia y la bóveda de ese amor supurado que se fuga de lo probable. Que más tarde, sólo más tarde, buscaré ese borde del día donde se pierde la luz y comenzaré a amarte                                                           Publicada en,  el tren de abril , año 2014.

Hay que cuidar, hay que sentir la pasión de ese cuidado. De los cuerpos; que como la poesía busca el sentimiento oculto en la palabra. Refugiarse, dejarse absorber por la orilla que recrea el silencio, por ese místico peligro que invadía mi juventud y lo plasmaba en personas que no quería amar.  Resulta extraño mirar las fotografías de una época que probablemente, acabó antes de que se dijese esa última palabra. Palabra que quedó tan clavada como el alfiler que mi hermana hundía en el borde del molde de costura. Juego ansioso derredor del papel, círculos, formas que terminarían en un traje. Quién lo vestiría… Recuerdo que mientras trabajaba comenzaba a indagar con esa voz tan solemne que penetraba en el oído. Sus ojos, faros de luz, alumbraban el camino hasta mis pies. Ella gritaba,  su niño lloraba y esa acción silenciosa no llegaba nunca. Yo quería partir hacia la carta que faltaba en la baraja que mezclaba nuestro padre en sus manos y arrojarme al mágico puente para de...

El primer pensamiento Escribir no es una tarea fácil pero si gratificante. Muchas  veces para que venga el primer pensamiento es cuestión de estar frente al papel un buen rato, esto se puede llamar bloqueo literario, pero de esto hablaremos más adelante. Ahora vamos a hablar de la poesía y el pensamiento. La poesía y el pensamiento son dos estados diferentes, el pensamiento es la idea bruta, por decirlo de alguna manera y la poesía es ese pensamiento pero lo debemos perfilar y pulir para llegar a nuestro propósito. Es dichoso aquel que ha podido experimentar este fenómeno de escribir a la primera el poema final. Es que la poesía y el pensamiento dividen al hombre en dos mitades: “el filósofo y el poeta”. Esto quiere decir que en poesía hallamos al hombre concreto, individual y en filosofía lo hallamos en su historia universal, en su querer ser. La poesía en un don, un encuentro. En cambio la filosofía, busca, es un requerimiento guiado por un método. Eso dicen por ahí, pero ...

Tal vez, aprender a vivir o a convivir con las ramas quebradizas que brotan de tus ojos, sería lo justo. Tal vez, escuchar el gemido invariable del  tren arrasando a las sombras, sería la señal necesaria para despertar la mente y escribir nuestra historia. Tal vez,  trazar un cerco  entre tu imagen y la mía, sería la manera de que el amor tome  la distancia que a veces necesita. Tal vez, bastaría una palabra para que saliera al aire ese óvalo envejecido del  “yo”, para poder ahogarse en la voluntad de otro. Tal vez, nada sea tan importante como la nube que absorbe el cielo.  

Espejos convexos y otros poemas es el resultado de una recopilación de poemas. Ellos han participado en distintas antologías poéticas, compartido sentimientos con diferentes lenguas. Espejos convexos y otros poemas es el arte de abrazar, amar, morir y volver a nacer. Es el placer, el valor que me da el sueño para poder volar. Es esa línea que cruzó cada vez que escribo para que puedan ver más de mí. Disponible en   Amazon

III Certamen de Microrrelatos “Javier Tomeo” Con el fin de promover la creatividad literaria y abordar la reflexión sobre el compromiso de la literatura con la realidad social, la Asociación Literaria Poiesis y Compromiso y Cultura convocan el III Certamen de Microrrelatos “Javier Tomeo” que se regirá por las siguientes BASES: 1º Podrán participar en el concurso todos aquellos autores que presenten sus obras en lengua castellana. Las obras deberán ser inéditas y originales, no deben haber sido premiadas anteriormente ni hallarse pendientes de fallo en otros concursos o premios. 2º: El tema será libre. Los trabajos se presentarán exclusivamente a través de correo electrónico y serán remitidos a la siguiente dirección: asociacionpoiesis@gmail.com. Cada autor puede como máximo presentar un texto al mes. Cada texto deberá ser remitido en un correo electrónico individual en el que se hará constar en el “Asunto” la leyenda III Certamen de Microrrelatos “Javier Tomeo”. El micror...

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El tren de abril es  una manera de ver la vida en verso. A través de un viaje imaginario donde van cayendo los recuerdos y los pensamientos se detienen en un sueño donde la última estación es el silencio que una relación deja cuando se termina. https://www.amazon.es/dp/B01LYY7B7L El tren de abril   Versión Kindle de  Graciela Giráldez   (Autor) Versión Kindle   EUR 0,99 Leer con nuestra  App gratuita

Cuando los poros de la tarde cicatrizan la herida  y el tren abandona su marcha en las yemas del paisaje, escribo. Patinan palabras por el camino que anduvieron tus manos, toman mi cuerpo,  haciendo de él un segmento roto, inerte, que solamente vive cuando lo amas tú. El cielo se reserva su brisa y extraño el soplo de tu sed en la almohada. Sueño, te encuentro en los acantilados del deseo y te veo jugar con la cortina del delirio que resguarda mi vientre de esas noches que no estás. No estás,  y se escapan las caricias de mis manos. El viento las lleva, viajeras besan las ramas que conducen a esa noche en la que duermes lejos de mi boca. Mi voz viaja en el ojo de una estrella y el cielo la funde en tu almohada. Me acerco a tus sueños, regalándome la gloria de tus días, la reconquista de ese ángel rebelde que se aferra al pasado. Y así,  creeré que por lo menos hoy, nuestros sueños d...

Se puede compra en este enlace:  https://www.amazon.es/El-Tren-Abril-Graciela-Giraldez/dp/1291770194/ref=sr_1_1?ie=UTF8&qid=1461052244&sr=8-1&keywords=Giraldez.com El tren de abril es una manera de ver la vida. Un punto de la realidad, una distancia para analizar los momentos de silencios. Es la vida en sus distintas etapas. En el tren de abril van cayendo los recuerdos y se detienen los pensamientos, se confunde el alma entre el ruido del tren, el mal tiempo que sopla afuera y la indiferencia que a veces nos provoca el sentirnos descuidados. Vamos soñando con ese futuro que se nos hace inalcanzable pero al final, esta tan cerca como la última estación del tren.

A mi madre No sabía cómo peinarse. Tomaba el cepillo y con la mirada absorta custodiaba las flexibles puntas que emanaban de la carcasa. Lo pasaba por el cabello de arriba a bajo,  una y otra vez, hacia un moño,  se miraba por un perfil luego del otro, después de frente. No sabía cómo… el azul de sus ojos navegaba en la esperanza de verse  en ese cristal,  que le devolvía un  rostro muy lejano a ella. Un espejo crítico le  sugería  que se soltara el cabello y al momento, volvía a cepillarlo con rabia una y otra vez para dejarlo suelto, lacio. Giraba la cabeza sobre los hombros buscando el lado perfecto que no  hallaba y entonces, metía sus manos huesudas entre los cabellos, gritaba tomando un puñado de  pelo para arrancarlo de raíz. Yo, con la serenidad del tiempo le tomaba la mano para deshacer el enfado y buscar una sonrisa que brotara de algún lugar de su mente. Ella no sabía…  ...

Aquí comparto otra tirada de la revista Brotes donde se ha  publicado mi relato "La otra cara del amor" .   Pincha aquí  para acceder a la  revista

Por la ventana  pasa la montaña y viene el mar, como pasa el día y llega la noche, como pasa sorda la cabeza de la nieve y tras su manto blanco se va. Así, por la ventana pasan ante nuestros ojos las múltiples moradas de este viaje, donde dejamos retales de nuestra vida: colgados en los árboles, recostados en el bosque, ocultos en el viento. Por la ventana  buscamos el sueño que vive  bajo la piel del fuego, giramos en espiral, nos dejamos abrasar, golpear el rostro. Nos dejamos seducir por esa llamarada que nos reencuentra con una boca desnuda, urgente, que nada entre la locura y la razón cuando quema el ácido que cae desde aquel recuerdo, nos transforma en ironía, no existen las palabras, solo señales, revelando el obstinado escaparate de nuestra historia. Publicada en, el tren de abril , año 2014.

Dejaré todo: las huellas del camino, los nidos de los bosques. La senda de mis ojos en ese trigal resignado a despedir al sol, porque sabe que, tarde o temprano, llegará la niebla. Dejaré el olvido en la llama horizontal que divide al futuro y lo hace inalcanzable. La piel de mis pies pegada a la hierba.  Mi vestido, al saltar hacia esa ventana que todo lo absorbe  y me deja a contraluz de nuestra historia. Dejaré todo y me convertiré en otra. Seré… otro momento, otro aroma. Seré algo así como… un terrón de tierra que la lluvia disuelve al empalmar su lágrima a un núcleo tan vulnerable, como la noche que asoma al espejo. Seré esa sentencia que agrupará las letras de tu nombre de seis en seis y seré… como una travesía profética  si no me llamas. 

Sientes miedo, de qué. De la soledad, de la noche que nace entre los raíles, de la muerte que persigue al tren, del fantasma que con su intensa pupila te paraliza entre el límite de la nada y del infinito. Sientes miedo, de qué. Del sueño de seguir cuando te mira con asombro, al verte remolcado por la corriente de un destello disuelto, en el umbral de una garganta incapaz de gritar palabras. Sientes miedo, de qué. Avanza. Das el paso y en el camino queda la huella, queda todo, hasta la separación del cielo y la tierra, donde el tiempo… es un clavo que sangra, en mitad del vacío. Sientes miedo, de qué. Lejos de aquí… la gloria. Publicado en El tren de abril , año 2014