GRACIELA GIRÁLDEZ

Cuando los poros de la tarde cicatrizan la herida  y el tren abandona su marcha en las yemas del paisaje, escribo. Patinan palabras por el camino que anduvieron tus manos, toman mi cuerpo,  haciendo de él un segmento roto, inerte, que solamente vive cuando lo amas tú. El cielo se reserva su brisa y extraño el soplo de tu sed en la almohada. Sueño, te encuentro en los acantilados del deseo y te veo jugar con la cortina del delirio que resguarda mi vientre de esas noches que no estás. No estás,  y se escapan las caricias de mis manos. El viento las lleva, viajeras besan las ramas que conducen a esa noche en la que duermes lejos de mi boca. Mi voz viaja en el ojo de una estrella y el cielo la funde en tu almohada. Me acerco a tus sueños, regalándome la gloria de tus días, la reconquista de ese ángel rebelde que se aferra al pasado. Y así,  creeré que por lo menos hoy, nuestros sueños d...

Impresionante vídeo para tener en cuenta a la hora de escribir.

Este libro es la recopilación de los relatos y prosas que las distintas revistas literaria que he participado. Se puede comprar en el siguiente enlace:   https://www.amazon.es/Relatos-Y-Prosas-Graciela-Gir%C3%A1ldez/dp/1326199501/ref=sr_1_3?ie=UTF8&qid=1461052244&sr=8-3&keywords=Giraldez.com

Se puede compra en este enlace:  https://www.amazon.es/El-Tren-Abril-Graciela-Giraldez/dp/1291770194/ref=sr_1_1?ie=UTF8&qid=1461052244&sr=8-1&keywords=Giraldez.com El tren de abril es una manera de ver la vida. Un punto de la realidad, una distancia para analizar los momentos de silencios. Es la vida en sus distintas etapas. En el tren de abril van cayendo los recuerdos y se detienen los pensamientos, se confunde el alma entre el ruido del tren, el mal tiempo que sopla afuera y la indiferencia que a veces nos provoca el sentirnos descuidados. Vamos soñando con ese futuro que se nos hace inalcanzable pero al final, esta tan cerca como la última estación del tren.

La niebla acurrucada en los caminos deja paso al eco circular de una luz que se hunde en el soplo fugitivo  de tu boca. Esa luz, bucea por  mi cuerpo y descubre los rincones donde se esconden los hechizos gobernantes del amor.   Se transforma en aliento, se conjuga en diferentes tiempos y acorta la distancia de tus manos y mi cuerpo. Desentierra  de mi margen la costumbre de extrañarte y observa como se abren camino las caricia entre sueños.  Como tu perfume entra en mi espacio y vigila a  las sábanas de su despertar del vacío, mientras los sentidos se aglomeran en el extremo del día que nace, congelando al silencio.                                                     Publicada en,  el tren de abril , año 2014.

A mi madre No sabía cómo peinarse. Tomaba el cepillo y con la mirada absorta custodiaba las flexibles puntas que emanaban de la carcasa. Lo pasaba por el cabello de arriba a bajo,  una y otra vez, hacia un moño,  se miraba por un perfil luego del otro, después de frente. No sabía cómo… el azul de sus ojos navegaba en la esperanza de verse  en ese cristal,  que le devolvía un  rostro muy lejano a ella. Un espejo crítico le  sugería  que se soltara el cabello y al momento, volvía a cepillarlo con rabia una y otra vez para dejarlo suelto, lacio. Giraba la cabeza sobre los hombros buscando el lado perfecto que no  hallaba y entonces, metía sus manos huesudas entre los cabellos, gritaba tomando un puñado de  pelo para arrancarlo de raíz. Yo, con la serenidad del tiempo le tomaba la mano para deshacer el enfado y buscar una sonrisa que brotara de algún lugar de su mente. Ella no sabía…  ...

La semana santa son esos días donde no importa tanto el trabajo sino el anhelo de hacerlo juntos, son días importantes en nuestra vida. Días en donde nuestras manos son una y elevan a la virgen al cielo. Por el mes de febrero empiezan a sonar nuestros tambores y bombos para que el toque sea perfecto, para que ese dolor que sintió María bendiga nuestros pasos en procesión. Cada día nos inunda una ilusión, ¡tal vez distinta!, pero desde el momento que vestimos a la virgen, hasta que se guarda el último enser, hacemos como un juramento interno, en silencio  y toda la cofradía brega, por un bien común. Este año nos toca preparar la semana santa, representar al pueblo de Calanda en la ruta del tambor y del bombo y eso, nos une aún más. No importa el idioma que se hable, nos hermana un lazo tan fuerte como la FE, y así, nos vamos apoyando en escala descendente: las mayores a las medianas, las medianas a las pequeñas; las madres a las hijas, las tías a las sobrinas en confraternizac...

Abro el libro de las páginas mudas. Escenario que acoge el despertar de un tiempo que calla en el reloj de arena. Gira la muerte abriéndose camino entre la vida, susurrando la condena que desdibuja mis pasos en la tierra. Finge la sonrisa y a su espalda el silencio pasea del brazo del diablo. Grita Lucifer su frase favorita: - ¡¡Cielo completo, no hay lugar para nadie, jajaja!! Su risa maquiavélica cala mis huesos y el libro se cierra. La sentencia está escrita:  -¿Pero por qué yo tengo que ir al infierno? Grité, pregunté, reclamé  desesperadamente. El silencio cubre el cuarto y tiembla el escenario; mientras el tiempo muerde la arena que endurece sobre mi cuerpo. El reloj espera con el cristal roto una lágrima del cielo y mis ojos hechos sal entre sombras  se anidan en el techo. -¿Dónde está Dios?  Pregunté. Y parece ser; que se asoció con el diablo en el último momento. No hay más, el infierno espera, el libro cae y yo… aparezco en sus págin...

Aquí comparto otra tirada de la revista Brotes donde se ha  publicado mi relato "La otra cara del amor" .   Pincha aquí  para acceder a la  revista