AVENTURAS EN VERSO

Aquí comparto otra tirada de la revista brotes digital donde han publicado otro de mis relatos en la sección "Aventuras en verso" Página nº 21 Pinchar sobre el título para acceder a la revista:  Disfrases  “Los años pasan, voy a llegar tarde” Alejandra Pizarnik Hay gente que  mira con los ojos llenos de objetos que no entiendo,  sus miradas parecen pájaros disfrazados de decepción. Saben cómo mirar, cómo acabar con el duro borde que  separa el  bien del mal.  Saben encontrar el misterio de mi rostro y tocar ahí, donde más duele. Saben que dejo caer mi cabeza contra el suelo de lo inesperado, que el vértigo me da miedo  y que sus bocas son pozos gigantes que absorben ese tiempo que acelera mis pasos ayudándome a  huir, por qué no sé, lo que sucederá a continuación. Lo único que sé, es que he salido de los brazos de la muerte y ahora, me siento distinta: aprendí a escuchar la música en el silencio, a reconocer los ojos de un poe...

Aquí comparto otra tirada de la revista brotes digital donde han publicado otro de mis relatos en la sección "Aventuras en verso" Página nº 20  Pinchar sobre el título para acceder a la revista:  El suceder de las cosas    Unos ojos cambiaron el sentido de mi sufrimiento y empezaron a suceder cosas en mi cuerpo. El primer cambio fue la voz. Se fue el chillido de la infancia y la agudeza que tenía mi voz en la juventud emanó hacia un nuevo centro. Ahora es grave, parece que saliera de debajo de mi garganta. He de acostumbrarme a su nuevo sonido, a su nuevo eco, que sólo repite lo que no quiero escuchar. Le siguieron las manos. Que cuando se dieron cuenta estaban vacías y huecas; acariciándose la una a la otra y escribiendo, lo que  no quiero leer. Luego siguieron los pies. Que no supieron detenerse y llegaron a tocar los objetos que la soledad deja morar  en un tiempo que no se puede ver, pero sí sentir. También cambiaron mis sentidos y también, su...

Algunas fotos del viaje

I Silabeo del caer, del estar suspendido en el aire, de la voz que narra el germinar de la vida. Las manos chispeantes que pueblan el alma del artista afloran a la inmensa blancura del enredo donde la tristeza es polvo de algo que esta quieto.     II Ahondar el sentimiento al suspender la vida  en el laberinto,  en esa  línea de la palabra donde las horas y la noche se conjugan en serenos parpados. El silencio vaga en el límite del grito y los viejos libros mientras;  el artista encadena el pincel a su mano. Abre a la mujer en su frondoso valle -pero todavía es temprano-, el aire no se quiebra en  las calles cuando la música, el fuego y el dulce reino de las caricias cabalgan dejando su huella en un  lienzo que aún pregunta. La hora se quiebra, el aire trae  el retoque final  como palabras salidas del verbo y todo vuelve a la normalidad cuando el sol desgarra a la nube de la noche. ...

A mi padre Cuando arda la razón en la frontera, masticaré la hierba para callar las palabras y seré esa sombra ahuecada que adopta mi ternura en ese instante que el aire pierde su equilibro. Seré el camino que  flota  en el azul que te cobija y mis lágrimas, dolor de tus ojos se  propagaran sobre la tumba, mientras el pecho abriga la resonancia de tu voz. Seré esa división del alma que se refleja en tu cielo donde una flor duerme en el tiempo. Seré ese segundo que oculta la media noche  y desde lo alto sellaré ese ángulo de nuestra semejanza, donde los pájaros duermen y se vuelven invisibles. Y allí, en lo alto, quedarán inmóvil para siempre  tus parpados en mi mirada, que aprendió a volar con tus alas que jamás dijeron no, ni nunca frente a mi futuro. Publicada  en el año 2014, conjuntamente con la ALP.  En la colección "Locus amoenus"